Das Evangelium nimmt Gestalt an und wird zu einer lebendigen Botschaft in der Begegnung mit den Jugendlichen im römischen Jugendgefängnis Casal del Marmo.

Es heißt, das Gefängnis sei der Ort, der niemals schläft. Große Schlüssel öffnen schwere Tore, die kurz darauf wieder krachend ins Schloss fallen; Rap-Musik und neomelodische neapolitanische Lieder; klagende, wunderschöne und kantige Töne; ein Getümmel von Jugendlichen, die sich über einen Sieg beim Tischfußball aufregen oder nach einem missglückten Scherz streiten; verirrte Blicke auf der Suche nach anderen Blicken… Gebrüllte Worte, gebrüllt wie Befehle; Worte, die fast in der Hoffnung hingeworfen werden, dass jemand sie auffängt. Alles Worte, die auf die eine oder andere Weise mit Leben gefüllt sind. Und für mich als Priester gibt es kein besseres Wort, das mehr als jedes andere über das Leben aussagt, darüber, wer ich bin, wer diese Jugendlichen sind und wer Gott ist, als das WORT, das er selbst uns gegeben hat.
Seit mehr als zehn Jahren arbeite ich im Jugendgefängnis Casal del Marmo und versuche, den Minderjährigen und jungen Erwachsenen nahe zu sein, die bereits mit Schmerzen ankommen, die vom Leben geprüft und besiegt wurden und die sich selbst und anderen bis zum Äußersten misstrauen. Wie kann man ihnen wirklich begegnen? Wie erreicht man ihre Herzen? Wie kann man lernen, sich an der einfachen Tatsache zu erfreuen, dass jeder in seiner Einzigartigkeit existiert? Das sind Fragen, die mich jedes Mal begleiten, wenn ich durch diese schweren Tore trete. Und die Antwort wurde mir immer wieder langsam durch das WORT des Lebens nahegebracht, das so alt und doch immer wieder neu ist und in Jesus ein menschliches Gesicht angenommen hat.
Im alltäglichen Leben mit den Jugendlichen im Gefängnis entdecke ich, wie sehr dieses WORT, das Evangelium, in mir und um mich herum lebendig wird, und erfahre seine ganze Konkretheit. Es gibt Passagen, die einem im Gedächtnis bleiben und die man nicht mehr wegreißen kann, die beschreiben, was ich bin und wozu ich berufen bin: „Was ihr für einen meiner geringsten Brüder getan habt, das habt ihr mir getan.“
Aus dem Evangelium lerne ich, dass Liebe kein Gefühl ist, sondern eine Entscheidung. Und die Jugendlichen erinnern mich jeden Tag daran: Es ist notwendig, sich viele Male zu entscheiden, gebraucht zu werden, damit das Bedürfnis der Beginn eines authentischeren und tieferen Weges des Teilens sein kann; sich zu entscheiden, die Zeiten zu akzeptieren und zu respektieren, in denen das Herz und die Freiheit eines Jugendlichen langsam nachgeben. Es ist eine schwindelerregende Position. Man muss akzeptieren, dass man stirbt, damit das Leben wiedergeboren werden kann, dass man sich verwunden lässt, um andere Wunden zu heilen. Ich denke immer an Jesus, als er mit der Bitte eines jungen Mannes konfrontiert wurde, der glücklich werden wollte: Nachdem er ihn angeschaut hatte, gewann er ihn lieb und sagte ihm, er soll alles verlassen und ihm folgen. Aber der junge Mann zog es vor, etwas anderes zu tun und ging traurig weg (Matthäus-Evangelium, Kapitel 19). Wer weiß, welchen Schmerz Jesus empfunden hat. Sicherlich hatte er feuchte Augen und ein paar Tränen kullerten über sein Gesicht, so wie es mir auch passiert, wenn ich an einige von ihnen denke. Man muss sich entschließen, an jeden Einzelnen zu glauben, fast mit einem unkontrollierten Vertrauen, wohl wissend, dass man sehr wahrscheinlich enttäuscht wird. Man muss sich dafür entscheiden, dieser Vater zu sein, der seinen Sohn hilflos weggehen lässt, wohl wissend, was er tun wird, der aber nie aufgegeben hat, auf ihn zu warten und ihm zu vertrauen (Lukas-Evangelium, Kapitel 15).
Die Zeit im Gefängnis sollte eine Zeit der großzügigen Aussaat sein, der positiven Beziehungen, die bleiben und später im Leben wiederentdeckt werden können, eines WORTES, das nicht viele Worte braucht, um sich auszudrücken. Es spricht durch ein Gesicht, eine Umarmung, ein Lächeln, durch konkrete Gesten und Taten. Im Gegensatz zu dem, was im Gefängnis herrscht, ist es ein WORT, das sanft und stark zugleich ist. Es hat es nicht eilig, sofort Respekt zu verlangen, sondern versteht es, den richtigen Moment abzuwarten; es drängt nicht darauf, eine Bresche in die Herzen der Jugendlichen zu schlagen, sondern ist in der Lage, sie zu erwärmen; es braucht nicht zu schreien, um gehört zu werden, sondern schlägt sich selbst vor, weil seine Sprache, die Liebe, von allen verstanden wird.
Dieses Samenkorn, das im Sommer oder im Winter, bei Sonnenschein oder Regen wächst und von dem niemand weiß, wie, erfüllt mich mit unendlicher Hoffnung. Langsam verändert das Evangelium meinen Blick auf die Wirklichkeit und das Leben dieser Jugendlichen. Man muss in dem kleinen Samen bereits den Baum sehen, der einmal sein wird. Wenn man bei der Gegenwart eines Jugendlichen stehen bleibt, wird sich niemand jemals ändern. Wenn man hingegen in ihm all das Gute sehen kann, das er ist und werden kann, dann kann wirklich etwas geschehen. Und dieses WORT, das im Trubel des Gefängnisses zu schlummern scheint, schläft in Wirklichkeit nie.

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